北京
有些記憶不會(huì)隨著時(shí)間淡去，只會(huì)換一種方式存在。
2002年4月，一個(gè)人獨(dú)自坐在山坡上，俯瞰一片真實(shí)的廢墟。那堵墻，那扇門，曾經(jīng)通向生活，如今只通向黑暗?？植酪呀?jīng)過境，而來(lái)的人，只是為了見證還剩下什么。
這不是小說(shuō)。這是發(fā)生過的事——被壓縮、被象征、被蒸餾成詩(shī)意的碎片，好讓那些傷口不必被一一命名，也能開口說(shuō)話。
暴力與恐懼從不屬于某一片土地或某一個(gè)時(shí)代。它們?cè)谌祟悮v史中反復(fù)歸來(lái)，留下相同的 grief 廢墟，相同的長(zhǎng)夜等待，相同的黑色羽翼掃過無(wú)辜。這本書就是這樣一個(gè)回聲： raw， unflinching， open-ended。關(guān)于當(dāng)一切熟悉的事物被抹去之后，還有什么能夠幸存下來(lái)的冥想。
作者把親歷的 devastation 轉(zhuǎn)化為詩(shī)性的沉思，關(guān)于記憶，關(guān)于創(chuàng)傷，關(guān)于人的處境。如果你被這樣的書寫吸引——那種不逃避、不粉飾、讓痛苦自己說(shuō)話的文本——這本書現(xiàn)在可以在 Amazon Kindle 上找到。
有時(shí)候我們閱讀，不是為了答案，而是為了確認(rèn)：原來(lái)有人也曾這樣注視過廢墟，原來(lái)這樣的注視本身，就是一種保存。
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