山東
那年我離開的時候，山沒有送我。
它只是靜靜地蹲在那里，像一頭沉睡的老牛，脊背上馱著幾百年幾千年的黃土。我背著布書包，沿著那條被雨水沖得溝溝壑壑的小路往下走，腳下的土屑簌簌地落，像是山在嘆息。母親站在村口的老槐樹下，沒有揮手，只是站著，站成了一棵不會走路的樹。她說，走吧，走到山外頭去，別再回來了。可她的眼睛不是這樣說的，她的眼睛說，你走再遠，根還在這里。
我的根是什么？是那些年雙手提、雙肩背的歲月，是獨輪車在泥路上碾出的深深淺淺的車轍，是父親彎下去的脊背和母親粗糙的掌心。小時候不懂得這些，只覺得山是擋在眼前的墻，只想翻過去，看看墻那邊究竟有什么。現在想來，那時候的苦，其實也是甜的另一種形式。挑水時扁擔壓在肩上，生疼，可山泉的清冽至今還在舌尖；背柴時汗水迷了眼，可柴火燃燒的煙火氣，一直暖到了骨頭里。
山教會了我一件事：所有的路都是走出來的，所有的山都是用來翻的，可翻過去之后，你才發現，山其實一直背在你身上。
后來我真的走到了山外。大學里的路平平整整，沒有碎石硌腳，沒有泥濘纏鞋，可我的腳總覺得少了點什么。少了那種踩在黃土上踏實的感覺，少了那種知道每一步都要用力才能站穩的清醒。城里的路太滑了，走得太快，人反而容易摔倒。
我常常在深夜想起母親的話。她沒什么文化，不認得幾個字，可她說出的道理，比任何書本都深刻。她說，人吶，就像地里的莊稼，長多高都得扎根，根淺了，風一吹就倒。她還說，苦日子不是用來逃的，是用來熬的，熬過去了，苦就成了甜的藥引子。這些話，小時候聽不進，長大了，一句一句全都懂了。
前些日子，我又回了趟山里。
山還是那座山，溝還是那些溝，只是路寬了些，多了些水泥的痕跡。我沿著小時候跑過的山坡往上走，腳下的土還是那種熟悉的松軟，像是山的掌心，溫溫熱熱的。走到半山腰，回頭一望，整個村子就躺在山谷里，炊煙細細地升起來，慢悠悠的，像是時間在這里打了個盹。
那一刻我忽然明白，走出大山和懷念大山，其實是同一件事。走出去，是為了讓山住進心里；懷念，是因為山從未離開過你。那些年吃的苦、流的汗、磨破的肩膀和腳板，都是山給你的禮物。它們讓你在往后的人生里，摔倒了知道怎么爬起來，走累了知道怎么停下來，迷茫了知道該往哪里去。
如今我也有了孩子。我帶他回山里，指著那些溝溝坎坎說，爸爸小時候在這里跑過、摔過、哭過、笑過。他們不太懂，只是蹲下來捏了一把土，說，這土好軟啊。我笑了笑，沒有解釋。有些東西不必急著懂，等他長大了，走過一些路，翻過一些山，自然就懂了。
山不會說話，可它什么都說了。它說，人生就是在泥土里留下印記，深淺都算數；它說，走得再遠，別忘了來時的路；它說，苦難是腳下的泥，踩實了，就能走過去。
我的根在山里，我的路在山外。根與路之間，就是這一生。
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