北京
清晨推開(kāi)窗，往日嘰嘰喳喳的喧鬧不見(jiàn)了。
我探頭望向屋檐下的鳥(niǎo)巢，兩只幼鳥(niǎo)蜷縮在巢邊，小小的身體已經(jīng)僵硬。它們張著嫩黃的嘴，像是在最后一刻還在等待食物——只是那個(gè)等待，永遠(yuǎn)不會(huì)有結(jié)果了。
回想這幾日，大鳥(niǎo)總是一大早就飛走，在院里的樹(shù)枝間跳來(lái)跳去，偶爾發(fā)出幾聲清脆的鳴叫，聽(tīng)起來(lái)無(wú)憂(yōu)無(wú)慮。它很少回巢，即便回來(lái)也只是在巢邊站一站，很快又飛走了。我原以為它是去覓食了，可幼鳥(niǎo)們?cè)絹?lái)越弱的叫聲告訴我，事情并不如我所想。
有時(shí)候大鳥(niǎo)回來(lái)，幼鳥(niǎo)們拼命仰起頭，張開(kāi)嘴乞食，可大鳥(niǎo)只是看了看，便轉(zhuǎn)身飛向了遠(yuǎn)處的樹(shù)梢。夜里，別的鳥(niǎo)媽媽都在巢里護(hù)著自己的孩子，而這只大鳥(niǎo)，卻獨(dú)自睡在另一根枝頭上。
看著那兩只幼小的尸體，我說(shuō)不出是什么滋味。它們來(lái)到這個(gè)世界不過(guò)幾天，還沒(méi)來(lái)得及看清天空的模樣，就餓死在了自己的家里。
也許大鳥(niǎo)還太年輕，還不懂得為人父母的責(zé)任；也許它天性如此，不愿被巢穴束縛。但無(wú)論什么原因，那兩個(gè)小小的生命，已經(jīng)用最殘酷的方式付出了代價(jià)。
我把幼鳥(niǎo)輕輕捧出來(lái)，埋在了院角的桂花樹(shù)下。來(lái)年花開(kāi)時(shí)，也許它們會(huì)化作一縷香。
而那個(gè)空空的巢，還在屋檐下掛著，像個(gè)沒(méi)人再回的家。
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