北京
你有沒有發(fā)現(xiàn)，有些人明明就在身邊，卻像隔著一整片海。
你聽見心里有個聲音在喊他，可你知道，這聲音永遠傳不到他那里。于是你學(xué)會了把信號調(diào)得模糊一點，再模糊一點——這是你給自己筑的墻。墻里面藏著一場風(fēng)暴，你其實比誰都渴望他的平靜、他的堅定，但另一個聲音又拼命拉住你：別陷太深，別貼太近。
你想起從前，想起那些因為"太在乎"而碎掉的夜晚。所以這一次，你決定先一步退開。不是不愛了，是不敢再讓自己疼。
可距離這東西，從來不只是物理的。你們明明坐在同一張沙發(fā)上，想的卻是兩個世界的事。像兩把劍困在同一個籠子里：一把銹跡斑斑，另一把鋒芒畢露。那把鋒利的劍撞得籠子哐哐響，回頭看見同伴的鈍，眼里全是失望——你怎么不反抗？你怎么就這樣認了？
被問的那把劍說不出話。失望在空氣里慢慢沉下來，變成一層灰，蓋在所有曾經(jīng)試圖靠近的瞬間上。
后來你讀到那個青蛙的故事。井底的青蛙，把四壁當成全部的天空。某天一道光漏進來，它才第一次意識到太陽的存在。那光太亮了，亮得它渾身發(fā)疼，亮得它突然餓了——餓一種它從未命名過的東西。它跳起來，去夠那道光。可它忘了自己在這口井里待了多久。跳了幾次，它停住了。
不是不想，是太熟悉"夠不著"的滋味。失望對它來說，比渴望更安全。
你看著這只青蛙，像在看鏡子。你問它，也問自己：連跳出去的勇氣都沒有，怎么配想要太陽？
這就是你們之間的距離。不是誰走了，是誰先學(xué)會了不邁步。你在等一個信號，他在等一個開口，兩個人守著各自的井，各自的光，各自那套"這樣比較不會受傷"的邏輯。
可那道光還在啊。它每天照進來，提醒你外面有更大的世界。你假裝沒看見，它卻偏要晃你的眼睛。
也許真正的距離，從來不在你們之間。在你心里那個"想要"和"敢要"的縫隙里。那個縫隙越寬，你退得越遠，遠到有一天連自己都忘了，最初那聲呼喊是想被聽見，還是想確認自己還活著。
他還在那里。你也還在這里。光也還在。
只是這一次，跳不跳，你得自己選。
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