北京
她開始回消息越來越慢的時候，你就該明白了。但十七歲的你還不懂這個。
你只知道那天傍晚，媽媽的手指正忙著掐窗臺上的菠菜莖，香菜的氣味從廚房漫出來。她說你這個年紀的心動，就像剛出鍋的蝦片——脆是脆，可擱在夜風里，轉眼就皮了。
"先把那個怦怦跳的東西收起來。"
她讓你把它鎖進書桌最底層的抽屜，鑰匙夾進歷史課本里。那些厚得能當磚頭的書，你當時恨得要死，后來才發現是媽媽能想到的最溫柔的封印。
別讓你的眼睛忙著在走廊里找人。黑板上那些公式正在無聲地切著你的未來，一刀一刀，你不會聽見疼。
媽媽說，藍白校服或者灰白校服的時候談戀愛，太累人了。你會被幼稚的嫉妒催著長大，會為一個五年后連你喜好都記不清的人掉眼淚。
"時候還沒到，乖。"
那個晚上你的短發落在她膝頭，她一下一下梳著。外頭的世界太大了，不該只縮進一個逃體育課男生的眼睛里。你的心臟得先長得更結實，你的腦子得先磨得更鋒利。
你要長成一棵根深葉茂的樹，而不是繞著 fragile 支架爬的藤。
所以你聽了。你從青春期那片鬧哄哄的喜歡里退出來，選擇跟安靜做朋友，跟書本擁抱，讓心保持完整，別添那些不必要的劃痕。
因為你知道，媽媽的祈禱是最結實的堡壘，她的忠告是最準的羅盤，指向一個平安的成年。
現在你也到了當年媽媽的年紀。某天傍晚你掐著菜莖，突然懂了——她不是要你錯過什么，她是太清楚那些"錯過"后來看，都是"躲過"。
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