北京
她試著開口過幾次。
話到嘴邊，又咽回去。不是不想說，是說了也沒人懂。那種疼不是具體的哪件事，是無數(shù)件小事堆在一起，像衣服沒晾干就疊進柜子，慢慢發(fā)霉。
你問她怎么了，她說"沒事"。這兩個字她說得太熟練，熟練到自己也快信了。可夜里睡不著的時候，那些情緒全涌上來——委屈、疲憊、說不出口的失望，混在一起，分不清源頭。
她試過寫日記，寫一半撕了。試過跟朋友傾訴，講到一半發(fā)現(xiàn)對方在走神。后來就不講了。不是不需要被理解，是解釋了太多次，解釋本身也成了消耗。
最累的不是痛苦本身，是還要為這份痛苦找一個能被接受的表達方式。像帶著隱形的傷，走路都正常，一碰就疼，卻沒法指給別人看"就是這里"。
她還在扛。只是有時候，扛本身也需要被看見。
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